Poemas autores

Buenas lecturas

Marie

Tú bailabas allí cuando eras pequeña

¿Y bailará la abuela?

Es la macueta que rebota

Todas las campanas sonarán

¿Cuándo volverás, María?

Las máscaras son silenciosas

Y la música está tan lejana

Parece que viene de los cielos

Sí, quiero quereros, pero apenas

Y mi dolor es delicioso.

Las ovejas se van por la nieve

Copos de lana y copos de plata

Pasan soldados y qué no he hecho

Un corazón para mí, este corazón cambiante

Cambiante y luego, ¿quién sabe?

¿Sé a dónde irán tus cabellos?

Crepúsculo como mar que se agita

¿Sé a dónde irán tus cabellos?

Y tus manos, hojas del otoño

¿Qué cubren también nuestras confesiones?

Pasaba junto a la orilla del Sena

Un libro antiguo bajo el brazo

El río es igual a mi dolor

Fluye y no se agota

¿Cuándo terminará, por fin, la semana?

Guillaume Apollinaire

Maryléna

buenas lecturas,

Vine, vi y vencí

He vivido lo suficiente, ya que en mis dolores
Camino, sin encontrar brazos que me socorran,
Ya que apenas me río de los niños que me rodean,
Ya que ya no me alegran las flores;
Ya que en primavera, cuando Dios pone la naturaleza en fiesta,
Asisto, espíritu sin alegría, a este espléndido amor;
Ya que estoy en la hora en que el hombre huye del día,
¡Ay! y se siente toda la tristeza secreta;
Ya que la serena esperanza en mi alma ha sido vencida;
Ya que en esta temporada de perfumes y rosas,
¡Oh, mi hija! Aspiro a la sombra donde descansas,
Ya que mi corazón está muerto, he vivido lo suficiente.
No he rechazado mi tarea en la tierra.
Mi surco. Ahí está. Mi rama. Aquí está.
Viví sonriendo, cada vez más suavizado.
De pie, pero inclinado hacia el lado del misterio.
Hice lo que pude; serví, velé,
Y he visto muchas veces que se burlaban de mi dolor.
Me sorprendió ser objeto de odio,
Habiendo sufrido mucho y trabajado mucho.
En este infierno terrenal donde no se abre ninguna ala,
Sin quejarme, sangrando, y cayendo sobre las manos,
Desolado, agotado, burlado por los forzados humanos,
He llevado mi eslabón de la cadena eterna.
Ahora, mi mirada solo se abre a medias;
Ya ni siquiera me giro cuando me llaman por mi nombre;
Estoy lleno de estupor y de aburrimiento, como un hombre
¿Quién se levanta antes del alba y no ha dormido?
Ya ni digno siquiera, en mi sombría pereza,
Responder al envidioso cuya boca me daña.
¡Oh Señor! Abrime las puertas de la noche,
¡Para que me vaya y desaparezca!

Autor: Victor Hugo (1802-1885)

Maryléna

Buenas lecturas,

Himno a la belleza

¿Vienes del cielo profundo o sales del abismo?
¡Oh, Belleza! tu mirada infernal y divina,
Confundir vagamente el bien y el crimen
Y para ello se puede comparar con el vino.

Tienes en tu ojo el atardecer y el alba;
Desprendes perfumes como una noche de tormenta;
Tus besos son un filtro y tu boca una ánfora
Qui hace al héroe cobarde y al niño valiente.

¿Vienes del abismo negro o desciendes de las estrellas?
El Destino, encantado, sigue a tu falda como un perro;
Siembras al azar la alegría y los desastres,
Y tú lo gobiernas todo y no respondes de nada.

Caminas sobre muertos, Belleza, de los que te burlas;
De tus joyas, el horror no es lo menos encantador.
Y el Homicidio, entre tus más queridas baratijas,
Sobre tu orgulloso vientre baila con amor.

El efímero deslumbrado vuela hacia ti, vela,
Cruje, arde y dice: ¡Bendiciamos esta antorcha!
El enamorado jadeante, inclinado sobre su bella
Con aire de moribundo acariciando su tumba.

Que vengas del cielo o del infierno, da igual,
¡Oh, Belleza, monstruo enorme, aterrador, ingenuo!
Si tu ojo, tu ratón, tu pie, me abren la puerta
¿De un infinito que amo y nunca he conocido?

¿De Satanás o de Dios, da igual? ¿Ángel o sirena?
Da igual, si entregas, - hada de ojos de terciopelo,
Ritmo, perfume, resplandor, ¡oh mi única reina!
El universo menos espantoso y los momentos menos pesados.

Autor: Charles Baudelaire (1821 - 1867)

Maryléna

Verse el máximo tiempo posible y amarse

Verse lo más posible y amarse solo,
Sin astucia ni rodeos, sin vergüenza ni mentira,
Sin que un deseo nos engañe, ni un remordimiento nos corroya,
Vivir en pareja y entregar el corazón en todo momento;

Respetar su pensamiento hasta donde se hunda en él,
Hacer de su amor un día en lugar de un sueño,
Y en esa claridad respirar libremente;
Así respiraba Laure y cantaba a su amado.

Cada paso que dan toca la gracia suprema.
Eres tú, la cabeza llena de flores, a quien creeríamos sin preocupaciones,
Fueron ustedes quienes me decían que hay que amar así.

Y soy yo, viejo hijo de la duda y de la blasfemia,
Qui os escuchar, y pensar, y responderle lo siguiente:
Sí, se vive de otra manera, pero así es como se ama.

Autor: Alfred de Musset (1810-1857)

Maryléna

Hay ciertos espíritus…

Hay ciertos espíritus cuyas oscuras pensamientos
Están siempre avergonzadas de una nube espesa;
El día de la razón no podría atravesarlo.
Antes de escribir, aprended a pensar.
Según que nuestra idea sea más o menos oscura,
La expresión la sigue, o menos nítida, o más pura.
Lo que se concibe bien se enuncia con claridad,
Y las palabras para decirlo llegan con facilidad.

Sobre todo que en vuestros escritos el idioma reverenciado
En vuestros mayores excesos, que seáis siempre sagrados.
En vano me golpeas con un sonido melodioso,
Si el término es inapropiado o la construcción es torpe:
Mi espíritu no admite un pomposo barbarismo,
Ni el orgulloso solecismo de un verso ampuloso.
Sin el idioma, en una palabra, el autor más divino
Siempre es, haga lo que haga, un mal escritor.

Trabajad a vuestro antojo, sea cual fuere la orden que os apremie,
Y no se apresuren con una velocidad desenfrenada:
Un estilo tan rápido, y que corre en rima,
Marca menos demasiado espíritu que poco juicio.
Prefiero un arroyo que, sobre la blanda arena,
En un prado lleno de flores pasea lentamente,
Que un torrent desbordado que, de un curso tormentoso,
Rueda, llena de grava, sobre un terreno fangoso.
Aprisaos lentamente y, sin perder el valor,
Veinte veces sobre el telar remonta tu obra:
Púlelo sin cesar y repúlelo;
Añada a veces y borre a menudo.

Autor: Nicolas Boileau (1636-1711)

Maryléna

Aparición

La luna se entristecía. Serafines llorando
Soñando, con el arco entre los dedos, en la calma de las flores
Vaporosas, arrancaban de moribundas violetas
Blancos sollozos que resbalan sobre el azul de las corolas.
Era el día bendecido de tu primer beso.
Mi costumbre es martirizarme
Se embriagaba sabiamente con el aroma de la tristeza
Que incluso sin arrepentimiento ni desgracia deja
La cosecha de un sueño en el corazón que lo cosechó.
Deambulaba, pues, con la mirada fija en el empedrado envejecido
Cuando con el sol en el cabello, en la calle
Y por la tarde, apareciste riendo
Y creí ver a la hada con el sombrero de claridad
Quién en antaño sobre mis bellos sueños de niño mimado
Pasaba, dejando siempre de sus manos mal cerradas
Inclinar los blancos ramilletes de estrellas perfumadas.

Autor: Stéphane Mallarmé (1842-1898)

Maryléna